Quand j'écris, elle s'invite aussitôt.

Que veux-t-elle sinon m'inspirer?

Me faire nargue: la beauté en elle

Réside, sans qu'elle n'ait à composer!

Photo by Thuringwethil

Une fois endormi,

Il ne pense plus,

Il médite.

Une fois endormi,

Il ne voit plus,

Il rêve.

Une fois endormi,

Il ne bouge plus,

Il pose.

Photo by Thuringwethil

Une cabane haut perchée
Sur la cime d'un séquoia
Au loin fait le guet.
Elle ne s'envole pas.
Elle attend que le temps
Fasse d'elle une ruine,
Ou qu'un éternel enfant
Son périple y termine.
Elle continue toutefois
D'espérer ton retour,
De voir une dernière fois
Du rêve, l'ancien troubadour.

Dans la nuit, deux héliodores.
Y reste t-il une lueur d'indifférence
Ou la nuit deçà les dévore;
Quand le noir se fait intense?

Il aime rester assis sur le vieux piano
A contempler l'obscurité de minuit.
Confier aux étoiles ses fardeaux;
La rancune de ses neuf vies.

Sur les arcanes du Tarot ou dans le ciel étoilé,
Plongeant dans son miroir gelé de Mars,
Toujours convoitée de l'astre comparse:
Voici venue la muse des assembleurs de nuées!