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Il était une pierre
Bien secrète
Que celle-ci.
Elle ressemble
A une toute petite
Lune rousse
Tapie en boule.
Elle se tait la nuit,
Tout comme le jour
Qu'elle accueille
Sous ses nuées de miel.
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L'or du mimosa
Semble l'habiter.
Mais pour combien
De jours encore?
Hélas...
Les feuilles d'automne
Ont quitté la tige
De l'arbre à soleils.
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Elle se pare tantôt
De quelques élytres,
De l'onde des ruisseaux
Qui, sur mon modeste pupitre,
Humble, dépose d'hier,
Ses sentiers de topiaires.
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Elle court et jamais ne se tait
Tremblante est la nomade intrépide;
Mais de ses larmes limpides,
Elle sert de breuvage aux pensées.
Photo by Thuringwethil
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J'entends voler une mouche
De l'autre coté de la pièce.
Tandis que des vers je couche,
Ses détours jamais ne cessent.
Elle ne paraît pas lasse
De voler sur un cercle invisible.
Curieux que de suivre la trace
Du vent lui-même imperceptible.
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