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Par Thuringwethil le 28 Juillet 2015 à 22:30
Entendre au milieu des ruines
D'une forteresse à l'abandon
La mélodie à la voix cristalline,
Venue tout droit de Paimpont.
Rares sont les gens que la magie
Attarde de nos jours incertains.
Ils voient le soir de leur vie
A leurs trousses chaque matin.
Seule une dizaine d'enfants
Du village, par l'automne embelli
Au gré du temps, des éléments
S'énivrent de l'alchimie.
L'instrument conteur de mythes
Fait de la tempête une égérie.
Du feu et quelques merlinites,
S'inspire la harpiste d'ici.
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Par Thuringwethil le 1 Février 2015 à 19:38
Je connais un village où traîne chaque soir
Le suave parfum de l'encens dans l'avenue.
S'y promène parfois une vieille charrue
Hâlée par Java, une brave jument noire.
Je connais un village où brille chaque nuit
Le rayon doré des réverbères en fer forgé.
Les mystérieux chats sauvages de Minuit
Chassent les démons tels de pieux guerriers.
Je connais un village où croissent chaque matin
Les hortensias au pied d'anciennes demeures.
Les artistes de leurs pinceaux les plus fins
Eternisent ces instants qui respirent le bonheur.
Je connais un village où j'entends à toute heure
Les airs de musique celte et le chant des fées.
Ce petit paradis perché sur les hauteurs:
Rochefort en terre soit mon havre de paix!
Photo by Thuringwethil
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Par Thuringwethil le 1 Février 2015 à 19:31
Là où le jour se lève, là où il s'endort
Sur les dunes de sable fin
Dans le jardin qui dort encore
Se posent les lendemains.
Sur le dos des serpents de terre
Qui sillonnent les forêts bretonnes
Reposent des rêves sans frontières
Que les nuits noires abandonnent.
Photo by Thuringwethil
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Par Thuringwethil le 1 Février 2015 à 19:14
Entends-tu le ronflement des cheminées?
Le vent parfumé des soirs printanniers,
Le sens-tu dans la brise fraîche du soir?
Tombe la nuit, sur son grand étendard.
Les harpes et les binious se retirent;
Les conteurs font chanter leurs lyres,
Narrent les mythes de Brocéliande
Dispersés jusque dans les landes.
Dans les chemins, dans les forêts
Galopent encore quelques destriers.
Le temps assassin préserva pourtant
La beauté des nuits du Morbihan.
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