Digne, d'où vient ce mot, 

Si discret, si posé?

Jetant sur l'heure en trop

Le psaume d'un sans pitié?

Feu ardent, que trop éteint...

Que reste-t-il maintenant?

Barré d'une paume de main,

Le froid paralyse lentement.

Magie d'un jour, disparaît dans le noir,

Anciens troubadours, à présent vieillards...

Ce ne sera jamais qu'un soir,

Ô des plus blafards,

Élu du hasard, 

Juste le temps 

De dire "au revoir"

Juste un chant

Perdu dans le noir.

Silence et échos,

Si chers, hélas éthérés.

Combien de drapeaux 

Alors brûlés? 

Ce n'est jamais qu'un soir,

Piètre moment d'où part

L'aube annonciateur 

D'un solstice meilleur.

Surgit à mes yeux 

Dans le vide, abîmés 

Le songe fâcheux 

De mon foyer cédé.

Il semblait pourtant 

Omettre que les jours 

Semaient par tous temps 

Des vestiges à leur tour.

Que sont devenus ces lilas 

Adorant le rire 

D'abeilles qui déjà 

D'ambre parent les cires?

La fragrance des roses 

Est-elle donc restée 

De même symbiose 

Bien qu'à peine oubliée?

Les nuits sont elles encore 

Assez mirifiques 

Pour changer en feuilles d'or 

Les linceuls telluriques?

Rien ne trahira hélas 

Le présent qui l'habite.

Seule restera la trace

De l'ombre qu'il abrite...

A jamais se retirent les heures,

Les rires et les pleurs.

A jamais indompté

Le temps fuit son éternité.

A jamais gravés sur la pierre

Des noms nous restent chers.

Sans rien dire,

Ils s'invitent soudain.

L'éther bien cruel s'y mire

Comme un tyran vaniteux.

L'oubli quant à lui sans dires

Dort au fond des yeux.

Elle tombe et disparait

Ne laissant derrière elle

Que la trace d'un regret

Dans un soupir éternel.

Je me souviens de ton regard,

Que dorait le soleil

Aux heures où s'égarent,

Les écumes vermeilles.

Tes gestes emprunts d'allégresse,

Au chant muet d'une lyre,

L'abîme, au néant, délaissent,

En ton éternel souvenir.

Une fée tu as longtemps incarné,

A défaut d'une guerrière malade

En ces pages, ton nom est gravé:

Indie, soit l'intègre dryade.