Je me souviens de ton regard,

Que dorait le soleil

Aux heures où s'égarent,

Les écumes vermeilles.

Tes gestes emprunts d'allégresse,

Au chant muet d'une lyre,

L'abîme, au néant, délaissent,

En ton éternel souvenir.

Une fée tu as longtemps incarné,

A défaut d'une guerrière malade

En ces pages, ton nom est gravé:

Indie, soit l'intègre dryade.