Vous remarquerez l'orbe du soir,

Haut-perché. Sans nul doute,

Escompte l'offrande provisoire, 

De gens auxquels il coûte

De n'avoir dit merci.

Tout de velours se couvrent

Les maisons frileuses.

A minuit, dès lors s'ouvre

Les portes ténébreuses

Donnant sur les mers d'Akasha.

Remarquez que l'heure tardive

Tend, en son alcôve,

Une luisance si vive

Que tout rêve se sauve,

De vous, faisant fi...

Une lettre posée en vrac,

Pourtant neutre et sereine,

Défie l'onde des flaques, 

Le vent et sa dégaine.

Lire en son episthémé

Le secret blanc d'une plume

Fait d'un bout de papier

Tout un soleil qu'on allume.

Digne, d'où vient ce mot, 

Si discret, si posé?

Jetant sur l'heure en trop

Le psaume d'un sans pitié?

Feu ardent, que trop éteint...

Que reste-t-il maintenant?

Barré d'une paume de main,

Le froid paralyse lentement.

Magie d'un jour, disparaît dans le noir,

Anciens troubadours, à présent vieillards...

Ce ne sera jamais qu'un soir,

Ô des plus blafards,

Élu du hasard, 

Juste le temps 

De dire "au revoir"

Juste un chant

Perdu dans le noir.

Silence et échos,

Si chers, hélas éthérés.

Combien de drapeaux 

Alors brûlés? 

Ce n'est jamais qu'un soir,

Piètre moment d'où part

L'aube annonciateur 

D'un solstice meilleur.

Hécatombe quand sonne

Minuit. Heure cruelle

Au soir qui fredonne 

Le mal des mortels.

Entendre au milieu des ruines

D'une forteresse à l'abandon

La mélodie à la voix cristalline,

Venue tout droit de Paimpont.

Rares sont les gens que la magie

Attarde de nos jours incertains.

Ils voient le soir de leur vie

A leurs trousses chaque matin.

Seule une dizaine d'enfants 

Du village, par l'automne embelli

Au gré du temps, des éléments 

S'énivrent de l'alchimie.

L'instrument conteur de mythes

Fait de la tempête une égérie.

Du feu et quelques merlinites,

S'inspire la harpiste d'ici.